Cuando volar se convierte en pasión.

club planeadores Ceres

Hace unos días recordábamos a mi papá y su pasión por el vuelo a vela. He aquí una poesía escrita por una de sus amigas, Lidia Griñcova. Fue leída el 6 de octubre de l946 en ocasión del primer vuelo en público del primer planeador construído en el Club de Planeadores Ceres.

¡6 de octubre!

Cual ave bañada en cielo y nubes,
en plata fulgente y rayos de sol,
y en alas invisibles de blandos querubes,
se elevó por los aires el planeador.

La mano del piloto, firme y segura,
guió a esta ave con serenidad,
y cual cóndor andino buscando alturas,
cruzó en raudo vuelo la azul inmensidad.

Los rayos de Febo, su hermosa silueta,
inundaban en lluvia de luz y metal,
y cual argentada y brillante zaeta
surcaba el espacio en vuelo triunfal.

Con giros sutiles de azul mariposa
que el aura fragante no cesa besar,
y hallando corola suave y hermosa,
buscaba ufano al suelo tornar.

Y los tenaces muchachos del Club ceresino,
con inmensos esfuerzos y contínuo bregar,
como otrora aquellos valientes argentinos,
el quimérico sueño vieron realizar.

Y será esta “ave”; sencilla y bella,
el jalón luminoso que allí marcará,
cual boya flotante o divina estrella,
la ruta triunfante que el Club seguirá.

¡Adelante, adelante orgullo ceresino!
¡Adelante cultores del bien nacional!
Siguiendo el ya empezado camino
llegaréis a la meta honrosa y triunfal.

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Ilda es ceresina y tiene una gran sensibilidad.

un niño

Hoy comparto un regalo de la Sra. Ilda Iribas de Nicolau, para mí la mamá de Marita, una mujer mayor, llena de ternura…
Poesías publicadas en el libro:”Nueva Literatura de Habla Hispana,2007″.

NIÑO SOLITARIO
Dónde vas, niño solitario
Dónde está el día,
la noche, tus sueños y realidades.

Qué grande es el cielo
pequeño tu espacio,
mucha gente te pasa
sin mirar tu paso.

Cuando crezcas fingiendo
que todo está bien,
recuerda que alguien
pensó en vos alguna vez.

Te entrego mi amor
con ardor en el alma,
que mi corazón sensible
captó tu dolor.

Desde el cielo que viste brillar
está mi mirada rogando tu paz,
junto a tu madrecita
en la eternidad.

¡Oh…! amor olvidado,
leyes olvidadas,
ignorancia vivida
sin principio ni fin.

Naturaleza muerta, te pido
que florezcas de nuevo,
con un porvenir hecho para hombres
en libertad, cultura y saber.

No llores mi pequeño
llegarás al despertar,
dominarás la tierra y reconocerás
que todo lo vivido tuvo un buen final.

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No te lo pierdas a Neruda.

ODA AL DÍA FELIZ
Esta vez dejadme
ser feliz,
nada ha pasado a nadie,
no estoy en parte alguna,
sucede solamente
que soy feliz
por los cuatro costados
del corazón, andando,
durmiendo o escribiendo.
Qué voy a hacerle, soy
feliz.
Soy más innumerable
que el pasto
en las praderas,
siento la piel como un árbol rugoso
y el agua abajo,
los pájaros arriba,
el mar como un anillo
en mi cintura,
hecha de pan y piedra la tierra
el aire canta como una guitarra.

Tú a mi lado en la arena
eres arena,
tú cantas y eres canto,
el mundo
es hoy mi alma,
canto y arena,
el mundo
es hoy tu boca,
dejadme
en tu boca y en la arena
ser feliz,
ser feliz porque si, porque respiro
y porque tú respiras,
ser feliz porque toco
tu rodilla
y es como si tocara
la piel azul del cielo
y su frescura.

Hoy dejadme
a mí solo
ser feliz,
con todos o sin todos,
ser feliz
con el pasto
y la arena,
ser feliz
con el aire y la tierra,
ser feliz,
contigo, con tu boca,
ser feliz.

AMIGA, no te mueras.
Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,
y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.
El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.
Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.

En la noche al espeso perfume de las rosas,
cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando
el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que cortó las guirnaldas rebeldes
para el lecho selvático fragante a sol y a selva.
El que trajo en los brazos jacintos amarillos.
Y rosas desgarradas. Y amapolas sangrientas.

El que cruzó los brazos por esperarte, ahora.
El que quebró sus arcos. El que dobló sus flechas.

Yo soy el que en los labios guarda sabor de uvas.
Racimos refregados. Mordeduras bermejas.

El que te llama desde las llanuras brotadas.
Yo soy el que en la hora del amor te desea.

El aire de la tarde cimbra las ramas altas.
Ebrio, mi corazón. bajo Dios, tambalea.

El río desatado rompe a llorar y a veces
se adelgaza su voz y se hace pura y trémula.

Retumba, atardecida, la queja azul del agua.
Amiga, no te mueras!

Yo soy el que te espera en la estrellada noche,
sobre las playas áureas, sobre las rubias eras.

El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas.
Tendido entre las hierbas yo soy el que te espera!

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LA LIBERTAD

flor-cerejeiraLa libertad
por Mamerto Menapace, publicado en La sal de la tierra, Editorial Patria Grande.

Somos sangre en movimiento. Así como el viento es paisaje que anda. En cambio el vegetal se aferra con sus raíces a un trozo de paisaje, y termina por ser parte de él o por darle su nombre al paraje.

Solamente los seres en movimiento son dueños del paisaje en plenitud, como lo son el río, la nube y el viento. Estos no se aferran a lo parcial, a lo que detiene. Entran en diálogo con todas las realidades, pero no se detienen a tomar posesión de ellas. De todas las cosas se llevan un recuerdo, un sonido, una vibración; quizá un poco de luz o de arcilla.images10

Los seres en movimiento son seres libres y liberadores. Y tratan a todos por igual. Puede ser, sí, que en su movimiento sean desgarrados por las realidades que pretenden detenerlos. Pero esta experiencia no los enemista con las cosas. Porque saben que hasta las cosas quietas, un día se pondrán en movimiento. Porque todo lo que existe está en viaje hacia una meta.garza

Si lo quieto es posesión, el movimiento es esperanza. Y esperanza de posesión plena donde no existirá ni lo mío ni lo tuyo. Porque allí no habrá dueños. Allí nadie impondrá su nombre a los demás ni al paisaje, porque cada uno tendrá su propio nombre y todos seremos para todos, justamente por ser auténticamente nosotros mismos.

Todo lo que es bello, lo que es noble, lo que es bueno, está en movimiento rumbo a Dios. Porque yo camino hacia allá puedo dejar en libertad a todas estas cosas, sabiendo que con todas ellas me ha de reencontrar a mi llegada. Si me detengo en el camino para poseerlas, quizá ellas me impidan llegar y yo les obstaculice su marcha. Me harán perder mi libertad, por haberlas dominado.

Muchas veces es Dios mismo quien nos lleva a amar profundamente a una persona o a un paisaje, y luego lo separa de nosotros devolviéndolo a su propio misterio. Esa separación puede detenernos en nuestro camino si nos quedamos a llorar su ausencia al borde de nuestra huella. Pero también puede incitarnos a una dolida fidelidad a nuestro propio misterio, que es lo único que nos permitirá un reencuentro más allá de nuestras posesiones.fuego

Cuando somos capaces de renunciar a algo o a alguien, es porque hemos superado la necesidad y llegamos a la frontera del verdadero amor. Amor que nos libera. Entonces podemos empezar a entender lo que es la verdadera libertad, la que nos da el Espíritu.

Jesús nos asegura que convenía que El se fuera. Sólo así vendría a nosotros el Espíritu de libertad que nos hace amigos de Dios. Ya no nos llamará más siervos, sino amigos. Nos ha liberado.

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Estar enamorado de Francisco Luis Bernardez.

 

ESTAR ENAMORADO

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo de la vida.
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la  carne se respira.
Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado, amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.
Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.

Estar enamorados, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura.
Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas.
Es no saber si son ajenas o si son propias las lejanas amarguras
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche obscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea Luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre y en adelante no volver a decir nunca.
Y es además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras.

 

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A mi querida Ime.

IME BIASSONI, JUGLAR ARGENTINA.
Fundadora del Conservatorio “Luz y Lorca” y creadora de los nuevos “Juglares”. Miembro Fundador de “Naciones Unidas en las Letras” Colombia. Miembro de “World Congress of Poets”. Ambassadeurs de la Paix – Suisse / France. Miembro Honorario de AIELC- Asociación Israelí de Escritores en Lengua Castellana. Delegada y embajadora de la paz de IFLAC en Ceres, Santa Fe. Delegada Cultural de la UHE. Miembro de “Poetas del Mundo”. Miembro de REMES “Red Mundial de Escritores en español”. Presentó conferencias y participó activamente en Congresos en Argentina, Puerto Rico, Chile, México, España, Ecuador, Perú, Hungría, Taiwán, Kenosha EE.UU., Colombia, Israel, Los Ángeles California, Praga en República Checa y Curtea de Arges en Rumania, donde fue elegida para representar a Argentina en el año 2015. En Cusco, Puno y Arequipa en 2017.
.Nominada a Personalidad Destacada en 100 años de Historia de Villa Carlos Paz, por el Centro de Estudios Genealógicos e Históricos.
Embajadora cultural, miembro fundador del Ciclo Narradores y Poetas del Mercosur, en Rosario.
Participó en la inauguración de la Biblioteca del Poeta en Huari, Perú, elegida junto a nueve poetas iberoamericanos. Poeta cofundadora del primer Museo de la poesía manuscrita en La Carolina. Prologó la obra “Final de era”, entre otras, con un análisis de la misma. Editados: 6 libros, 12 opúsculos. Varios premios. Participación en 69 antologías internacionales. Más de 400 premios literarios en sus alumnos…

“Ime Biasonni- Las Juglares de la Argentina” http://user2009487.sites.myregisteredsite.com/nacionesunidasdelasletrasuniletras/id424.html

“Ime Biassoni Morbidoni – Escritora, educadora por el Arte – SEPA Argentina” https://sepaargentina.com/2020/08/22/ime-biassoni-morbidoni-escritora-educadora-por-el-arte/

EL SILENCIO

 
El silencio es muy locuaz
no miente, pregunta
dibuja hilos de historias
duele o sonríe
mira de frente
toma el lápiz del viento
y cuenta los días…
 
Si es un asunto difícil pregunta:
¿qué me quieres enseñar?
Luego gira como rival del cielo
brotando flechas por saber.
 
A veces muerde
o queda suspendido en el aire
o habla
y dice:
no puedo vender la luna
no me pertenece
tiene dueño
es de los poetas…
 
pero sí puedo comprar el sol
ya siento sus rayos
los que me abrazan
me despiertan
y puedo dormir al silencio.
Ime Biassoni
 


 

QUE HIERVA

Nos despojan de las minas
nos despojan del agua
sin importar cómo
y nos dejan las ruinas.

Enajenado nuestro corazón
sometida nuestra belleza
con rapaces merodeando
se quiebra la voz.

Que no sea frágil nuestra tinta
que hierva al defender nuestro país
santamente bueno o simplemente cómodo
llorando por estar así.

Gime su atuendo
la bandera nuestra
¡qué cueza la tinta
hasta salpicar escuchas!

Este Cuerpo
Si mis músculos se debilitanque mi escritura se multiplique en fuerzas.Si pierdo el hablaque gane mi voz.Si por los años se nubla mi vistaque se haga fuerte mi tacto…Pero que nunca pierdami razón de ser.He de encontrarme a mi mismaen todas las etapas de la vida,cada una tiene su encantosi sabemos vivirla.La entropía no medirá restas depor que este sistema cuerpoha de brillar por energía.  

Locura
Amo esta locura mía de sentirme tan libre como el viento.No hay en mi, desconfianza ni me acomodo tras puertas de hierro.Sólo vivo esta vida en plenitud masticando y bebiendo todos los sabores,sin dar la espalda a la luz sin morder abismos crudos.Mi inocencia me acompaña y no menguan los caminos,se abren avenidas para compartir este amor que vivo.      

UNA LUZ
Me condena el tiempo cuando miro hacia atrás cuando quiero ver y no veo porque lloran los años y se vuelven pesados.
Existen grietas y desatinos puertas que no abre y ventanas atascadas.
Pero siempre hay una luz la que se filtra silbando hendijas la que muerde soledades y se las come la que enseña otros caminos y cuando vende, no da vuelto pero abre las ventanas…               

El sueño del poeta

El sueño del poeta
no es sólo cantar poemas
vivir ilusiones
morder la vida
vestirse de ideas.
El sueño del poeta
se pega a la energía
amarra claros y oscuros
besa la bohemia
canta y navega
y no se detiene.
El sueño del poeta
recorta flores
camina maravillas
desata sombras
y de puntillas
acomoda músicas,
da onda al movimiento.
El sueño del poeta
rescata valores
y cabalga en la búsqueda
de una sola armadura.



LA LUCHA QUEDA ABIERTA
La luna se desparrama vestida de tules sin ver el asesinato diurno.Por eso no llora y su rostro es nieve fría en noches morenas y acaloradas.Es ciega, no puede ver.Sólo deja su resplandor plataque corre por campos, cerros, ríos y mares jugando con las sombras.
El sol, con sus ojos diarios, todo lo mira y se desquita con su incendiode la torpeza del mundo.Torpeza en detrimento de la flora y fauna,como si esta fuera borderó,por intereses que encabritan corazones…
La lucha, queda abiertamientras la atonía se deslizagastando espacios de fuerza.Hay un mundo de sueños esperando,hay deseos enjaulados como panopliamintiendo tiempos…
Hoy, aquí, ahora,es la vida, es el latir santo clamando en esta dura agonía.Es mi rabia que pide una nueva luna y suspira por un nuevo sol

SOY MUJER

Soy mujer

y grito mi yo atardecido,

pétalos en fuga

andén de golondrinas

en busca de un vuelo distinto.

Corro los velos

y esta es mi realidad,

no se mueven los objetos

se mueven las palabras

las que dicen, las que cantan

las que inundan espacios

multiplicando deseos

las que viven…

yo aquí

cuando el viento extiende sus brazos

… y yo el …

porque me asusta la violencia

y me asusta la lucha quieta

la que no se agita, la que no dice.

Mi grito de mujer

es vuelo por armonía

es amor, es paz

es eterna melodía

para todas las calendas.

NO

Con el viento a tus pies

olvido el miedo global

y me saco esta pesadilla

de campaña insurrecta

en terrenos sin estrategias.

Acontecimientos sordos

niegan la esperanza

mostrando miserias

en excavadoras vergüenzas.

Se niega el amor

y el castigo es humo

con bloqueo de paces.

El colapso se presenta

insostenible y repugnante

por hechos fraticidas.

Se caen los siglos sin luz

cuando sangra el pánico.

Venid campanas de rezos

acomoda este tablero

para potenciar escudos

con un único sol

y poner fin a los ataques

que queman el planeta.

Venid humanos

venid sin encrucijadas,

congela el bien y ciega el muro suicida

creando puentes de amor

albergando terrenos de paz.

Ime Biassoni


Ime Biassoni Todos los Derechos de Autor Reservados a la Autora

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